Reseña de la novela "Siempre de día", de Víctor Fernández Esteban

Siempre de día. Fernández Esteban, Víctor. Simurg editorial. 312 páginas

Por Juliano Ortiz

Cuando el pasado se torna inconsistente y la memoria atormenta como agujas rigurosas en la piel de lo que fue, aparece el tiempo como un acertijo imposible de descifrar. Esta certeza habita en el corazón de esta obra.

Fernández Esteban traza con maestría la reconstrucción de un pasado para ofrecerlo y elaborar uno distinto. Con un lenguaje en donde se puede advertir una mistura entre lo coloquial y lo académico, con una fuerte presencia de aspectos en donde el autor revela su conocimiento cultural, el libro se sitúa en una modernidad válida, una poética de permanente trasformación.  Es como si la nostalgia fuera el punto de partida para envolver el Olimpo de personas que nos muestran su espíritu de una forma accidental. El uso de enunciados colectivos permite el desenvolvimiento de la historia y nos arrojan la trama y sus protagonistas en pequeñas dosis hasta cerrar el círculo de manera perfecta. Siempre de día nos permite reflexionar sobre cuestiones que son esenciales en la vida de cada ser humano, mientras vamos caminando por sus capítulos en una profusión de imágenes y sensaciones que, por momentos, nos dan la tarea de releer el texto. 

Este estilo exuberante, de muchísimos datos y acotaciones, está surcado por un dinamismo en el que el espacio, geográfico y metafórico de la novela, determina una estrategia intertextual. La unión narrar-describir se constituye en la trama como un tejido totalmente realizado a propósito, para crear un acto perceptual en el que se representa la historia.

Estamos ante un escritor de un lenguaje propio de gran riqueza, que sobresale en tiempos de textos poco profundos y en los que la forma discursiva tiene escasa importancia. Su poética puede emparentarse a la del genial Juan José Saer, y con esto, estoy convencido, decimos todo.

En: Culturamas. La revista de información cultural en internet 

http://www.culturamas.es/blog/2013/09/20/siempre-de-dia/

El martes 8 de octubre se presenta "De paso", libro de Adriana Márquez

Reseña de "Ensayo clínico" de Gustavo Kusminsky en Suma Cultural

Ensayo clínico

por Juliano Oscar Ortiz - Viernes, 30 de Agosto de 2013
http://sumacultural.unir.net/2013082910055/ensayo-clinico

Kusminsky Gustavo
Simurg

La Literatura ha demostrado con creces y de diferente nivel narrativo los sucesos que ocurrieron en Argentina durante el período del llamado Proceso de Reorganización Nacional, pero en pocas ocasiones, se pudo leer esa historia contada por una persona alejada del entramado político, es decir, un personaje real o ficticio, que haya sido afectado por ese tiempo nefasto, pero que no tuviera participación activa ni comulgara con ninguno de los dos sectores enfrentados.

Es el caso de Marcos, el personaje principal de Ensayo Clínico, un hombre que sentado en la mesa de un bar, recuerda el secuestro que debió sufrir junto a su esposa, por parte de los aparatos de inteligencia del Estado. Mientras se deshace en su memoria, la historia se mezcla con la enfermedad de su hijo, otra apropiación en su vida, pero ésta, de orden natural y si se quiere, imposible de contrarrestar. La voz de Marcos es un grito desesperado en la tranquilidad de un bar,  no son gritos enfermos, trastornados, paridos con dolor, viscerales y maquinales a la vez, son sonidos desde el fondo mismo de las entrañas, gritos que rebosan autenticidad, voces elevadas y esforzadas que, a la manera de un susurro ensordecedor, van creciendo poco a poco hasta dejarnos a los demás sin palabras, sin gritos, estupefactos. Su evocación  es un golpe en el vacío que rebota hasta ensordecer hasta el más escéptico en cuanto a la creencia de lo que sucedió en esos años. El pasado y el presente conviven en un mundo en donde es muy difícil discernir sobre cuál es mundo es peor, el pasado con su carga violenta y de humillaciones, o el presente con su ausencia profunda y dolorosa. Marcos es un hijo de la desgracia y la ajenidad.  Como presa fácil de su falta de sueños, siente la extrañeza infame del que está sometido a la suerte o al destino sin posibilidad de tener las herramientas para torcer ese sino. La trama nunca se pervierte con mensajes de índole político, y esto es un logro significativo de la novela. Es verdad, que, de hacerlo, corrompería el carácter y el ideario del personaje, pero, bien sabemos que, los signos y símbolos políticos son casi una consecuencia en las novelas que recuerdan esa etapa. Es para destacar además, el uso lúdico que hace del lenguaje al evocar significancias que no son habituales, pero que han sido, en este caso, utilizadas de forma excepcional. Kusminsky nos transmite una historia apasionada y aguda, con la habilidad de un fascinador de la palabra, resulta un albur tratar de no quedar apegado a la memoria de Marcos. Al mismo tiempo, nos deja la certeza de quedar en la eterna ignorancia ¿Cómo explicar lo que ocurrió, si saber lo que ocurrió no va a ser suficiente?

Sin dudas estamos ante una de las mejores novelas argentinas del 2013, que remueve de forma original y perfecta el pasado que conmovió a la Argentina, situándonos en un presente que al protagonista lo deja en lo que se llama “la interminable ausencia”, ese espacio que nunca tendría que haber existido.

Juliano Oscar Ortiz

Valoración: 

Presentación de "Las voces de abajo", novela de Pablo Melicchio

El realismo sucio de José Ardanaz (Juan Rapacioli, Agencia Télam)

19 AGO 17:00 HS

por Juan Rapacioli

 

Relatos

El realismo sucio de José Ardanaz

En Gente terminada, el escritor José Ardanaz configura una serie de relatos contundentes, marcados por una tensión nerviosa entre lo trágico y lo absurdo de la vida cotidiana, donde los personajes deambulan presos de sus propias cavilaciones por una Buenos Aires sin salida.

"Toda mi obra tiene que ver con Buenos Aires -dice Ardanaz en diálogo con Télam-. Aunque escriba de Banfield o Córdoba, es siempre Buenos Aires; puedo estar en el sur, camuflado de pescador de truchas, y soy un porteño. Me siento así".

José Ardanaz (Buenos Aires, 1956) es escritor y periodista. Publicó las novelas El cerebro dormido (1993) y Cuando llegue el frío (2008) y los libros de relatos Nadie se pierde en Buenos Aires (2001) y Banfileños (2004).

El libro, publicado por Simurg, se inscribe en la tradición del realismo sucio estadounidense cultivado por escritores como John Fante, Charles Bukowski o Raymond Carver, ya que, como explica el autor, "me identifico con el drama, con las historias trágicas de clase media baja que nos pasan a todos nosotros".

Sin embargo, sostiene, "es curioso que miremos tanto a los estadounidenses, porque nosotros tenemos una gran tradición en ese tipo de realismo. Algunos cuentos de Borges y Bioy son bien urbanos, también los de Abelardo Castillo, Fogwill, Cortázar, y muchos otros".

"Me considero un aprendiz -afirma Ardanaz-, sobre todo del cuento, ahora quiero girar un poco hacia el terreno del horror, pero cuesta mucho, hay mucho que aprender. Estoy leyendo mucho, estudiando el cuento ruso; esto lo han dicho muchos, pero Chejov es el gran maestro, sus historias podrían ser actuales y fueron escritas alrededor de 1860".

- El relato que le da nombre al libro es la historia del ascenso y la caída de un hombre, pero también una mirada profunda sobre la profesión del periodismo...
- En ese cuento quise contar la historia de un perdedor, porque todos somos perdedores en algún punto, somos de carne y hueso, mortales. El tipo es un periodista que sufre cuando le va mal pero también cuando hace una buena nota. Es puro esfuerzo sin tiempo, dar siempre un nuevo examen. Quise contar la historia de alguien que se acostumbra a un tipo de vida y cuando pierde todo se da cuenta que está solo en la plaza escuchando el partido de River.

(Gabriel) García Márquez y (Rogelio) Pajarito García Lupo dijeron que el periodismo es la mejor profesión de la vida, y yo coincido con ellos. Pero el periodismo también es cuando te sacan una jefatura, una nota, cuando te maltratan, cuando te equivocás; el periodismo es llegar a una instancia de poder y que tu propia mujer te diga que no servís para nada; es la vida misma.

- Buenos Aires tiene una impronta muy fuerte en la mayoría de los relatos.
- Es la zona de la angustia, eso que decía Arlt; esta ciudad tiene una especie de surrealismo, entre trágico y disparatado, gente que actúa como en las películas del neorrealismo italiano.

La escritura, según Ardanaz, se trata, en el fondo, "de contar una historia que sea buena, que quede frente al olvido; somos contadores de historias, eso es todo, los géneros en un punto son una cosa técnica".

"Creo en el trabajo, en la disciplina; para ser un buen escritor tenés que dejar otras cosas de lado. Puede que alguien venga con un don, pero creo más en la constancia, en la pasión. Escribir es un trabajo de todos los días", afirma el autor.

Y apunta: "creo en esa frase de (Edgar Allan) Poe que decía que ninguna virtud literaria es más grande que la originalidad; la idea es buscar la propia cara, no es fácil ser fiel a sí mismo, a veces uno se desvaloriza, pero hay confiar más en lo que uno ha emprendido, aunque fracase. El tema es vivir como uno se lo plantea, lo demás no importa".


http://www.telam.com.ar/notas/201308/28258-el-realismo-sucio-de-jose-ardanaz.html

 

 

Presentación de la novela "Ensayo clínico" de Gustavo Kusminsky en Menéndez Libros

Presentación de la novela 

Ensayo clínico

de Gustavo Kusminsky

Jueves 1 de agosto, 18 hs.

Menéndez Libros, Paraguay 431, Bs. As.

Hablarán del libro Roberto Ferro y Marcelo Damiani

En un día de lluvia torrencial, con una ciudad  inundada, Marcos, músico y  director coral, recuerda la historia de Cecilia, su esposa desaparecida durante la dictadura militar y docente de Gramática en la Facultad de Filosofía y Letras.

Desde el escenario del bar San Bernardo de Villa Crespo, y con la avenida Corrientes convertida en un río  que aísla  al narrador, las historias se mezclan con cuestiones musicales,  imágenes del exilio, y el lugar algo siniestro de los médicos en la sociedad actual. El continuo retorno al pasado se fusiona con un presente en el que Alejo,  hijo del protagonista, se encuentra afectado de un extraño mal y necesita  un ensayo clínico para  curarse.

De un modo fragmentado, como el murmullo de un pensamiento, se arma una historia que no pretende juicio alguno sobre hechos que no se ajustarán al estereotipo esperado y configurarán un final sorprendente.

Reseña de "Marcapasos" de Carlos Costa, en Radar Libros (Página/12, 14/7/13)

El corazón delator

La primera novela de Carlos Costa parte de una historia de herencia familiar para abrirse a una sugerente pluralidad narrativa.

Por Sebastián Basualdo

“Hubo un error de cálculo cuando el médico le aseguró a Marta que ayer sería la última noche y, por eso, viajamos, y estamos todavía hoy soportando el calor, los mosquitos y las incomodidades. ¿Cómo pudo haber vivido la tía Amanda todos estos años sin tan siquiera un ventilador? No es posible entender que hubiera prescindido de todo en la vida. Se está yendo sin quejarse, sin dar gastos, sin pedir compañía. Aquí, en el casco viejo de lo que fue la estancia”, dice Diego, el narrador de Marcapasos, primera novela de Carlos Costa, donde se plantea, en principio, la llegada de cuatro primos a una chacra en Entre Ríos, después de haber recibido el llamado telefónico de una casera que ya cansada de cuidar a una mujer enferma decide avisar a la familia. Sólo que los hombres tienen un propósito concreto para regresar al campo donde solían pasar los lentos veranos de la infancia: la herencia que dejará la tía Amanda al morir. “Quieren repartir la herencia ignorando la voluntad de Amanda. Necesitaban constatar si realmente yo tengo alguna documentación que diga que todas las hectáreas que aún quedan nos corresponden por sucesión a Eliana y a mí. Si hay algún papel firmado en nuestro favor, debería estar en esta casa.” A partir de ese momento, los primos se verán obligados a convivir bajo el techo de una misma ambición, desatando todo tipo de excentricidades y miserias; pronto se verán envueltos en una trama compleja donde la herencia tendrá todas las características de una verdad revelada. En principio, Diego tendrá que lidiar con el pasado cuando se imponga una confesión que no buscó ni quiso. “Se queda callada. Tal vez piense. Tal vez no quiera seguir hablando. Otra lágrima corre lenta por su cara rígida. Estoy parado en el medio de la habitación sin saber qué hacer. ‘Me acosté con tu papá’, dice de forma súbitamente clara”. La tía Amanda está convaleciente en su cama, no puede moverse ni abrir los ojos, pero tiene la suficiente lucidez como para pronunciar estas palabras que terminarán por darle un giro interesante a la historia. Porque será a partir de entonces que la muerte recorrerá las páginas amenazando con dejarlo todo inconcluso: un verano del ’76 irrumpirá con la ferocidad de lo que no debiera saberse nunca, de todas aquellas verdades que debieran mudarse con nosotros cuando morimos.

Una serie de cartas encontradas hacia el final quizá logren esclarecer la intriga que Marcapasos sostiene colmada de una violencia que parece a punto de estallar a cada instante, siempre bien arraigada en ese paisaje lento y casi estático de un campo que parece gritar lo que ya fue dicho hace mucho tiempo. La mujer digna de ser amada, aquella que alguna vez fue alegre y hermosa y solía meterse en el agua del tanque australiano a chapotear con los chicos, dejará de ser simplemente una tía que agoniza en su cama para convertirse en un ser tan enigmático y complejo como la vida misma.

Con una prosa sencilla y poética, Carlos Costa, sociólogo nacido en Gualeguaychú, propone algo más que una historia familiar signada por las ambiciones y los secretos. Intensa hasta la última página, la novela oscila entre la ironía, el humor y la violencia al ritmo de un marcapasos que funciona no sólo como un artificio para mantener con vida a una entrañable mujer sino como el pulso preciso, acaso como un corazón delator que tiene una verdad que decir antes de callar para siempre.

http://www.pagina12.com.ar/diario/suplementos/libros/10-5080-2013-07-20.html